Вчера шел по городу вечером... Небо плачет и чуть ли не матриально ощаешь этот стон, как в небо стреляют, один выстрел за другим. Видишь как небо горит, а вокруг пьяное ликующаее стадо, оно беснуется, бъет бутылки о мостовую моего любимоно города. Брызжут осколки, течет желтая пенистая жидкость, люди стеклись посмотреть как убивают город... Нет он не умрет, но толпа еще со времен гладиаторских боев любит смотреть на убийства, а тут такой город, большой... Они не чувствуют что он плачет, что ему больно, что даже их маленькие автомобильчики кричат сигналками от страха...
Офигенный у тебя день рождения, город... Если вспомнить, то каждый день города идет дождь... И этот не ислючение, а толпе не понять, отчего. Отчего лопаются трубы, отчего разрушается мостовая, отчего дышать в городе становится все труднее, толпа ломает фонари и скамейки, жжет небо и бьет мостовую, она чувствует себя хозяином. Но не понимает, что все мы - дети этого большого города. Дети, которые убивают своих родителей.
С днем рождения, любимый город...